简介
红色元帅的逆袭是一本让人欲罢不能的历史古代小说，作者玉华声以其独特的文笔和丰富的想象力，为读者们带来了一个充满奇幻色彩的世界。小说的主角伏罗希洛夫斯大林勇敢、聪明、机智，深受读者们的喜爱。目前，这本小说总字数达到114340字，喜欢阅读的你，千万不要错过这本精彩的小说！
红色元帅的逆袭小说章节免费试读
一
1888年的春天来得迟，走得快。
雪化了没几天，草就冒出了头。顿巴斯的草原像是憋了一整个冬天，迫不及待地把所有绿色都泼洒出来。旷野上的风不再像刀子，变得柔和了，裹挟着泥土和青草的气息，灌进每一间敞开的窗户。
克里姆站在自家门口，眯着眼睛看向远处。
七岁了。
他的身体仍然瘦，但不再是那种风吹就倒的瘦。骨头架子撑起来了，胳膊腿上有了点肉，脸上的颧骨没那么突出了。最重要的是，他的眼睛——那双眼睛不像个七岁孩子该有的，太沉，太静，像是在看什么别人看不见的东西。
“克里姆卡！”
母亲的声音从屋里传来。
他转过身。母亲站在炕边，手里拿着一件叠得整整齐齐的衣服——粗麻布的，洗得发白，补丁摞着补丁，但净净。
“过来试试。”
克里姆走过去，让母亲把那件衣服套在他身上。袖子长了点，肩膀宽了点，腰身肥了点——明显不是给他做的。
“你阿廖沙叔叔儿子穿小的。”母亲低声说，“他家那孩子比你大两岁，这件穿不下了。我想着改一改，你放牛的时候能穿。”
放牛。
这个词在克里姆脑子里转了一圈。
“谁家的牛？”他问。
“村东头的富农，伊万·彼得罗维奇。”母亲的声音里带着一丝不确定，“他家的牛群缺一个放牛的。我跟他说了，你七岁了，懂事，不会偷懒。他答应让你试试。一天两个戈比，管一顿午饭。”
两个戈比。
克里姆在心里算了算。母亲去庄园一天活，累死累活也就五个戈比。他放一天牛能挣两个，还有一顿饭——这意味着家里可以省下一口吃的。
“我去。”
母亲看了他一眼。那眼神克里姆太熟悉了——心疼，不舍，还有一丝隐隐的骄傲。
“草原上头毒，”她说，“你戴个草帽。渴了就去河边喝水。别往远处走，别跟那些地主的儿子们打架，别——”
“妈妈。”克里姆打断她，“我知道。”
母亲沉默了。
她知道他知道。这个儿子从四岁那年起，就再没让她过心。可正是因为这样，她才更心疼。
她伸手摸了摸他的头，没再说话。
二
第二天天不亮，克里姆就出门了。
他穿着那件改过的麻布衫，脚上是母亲用旧布条编的草鞋，头上扣着一顶破草帽——帽檐缺了一块，但遮太阳够了。
村东头富农伊万·彼得罗维奇的院子是整个村里最大的。木头栅栏围得严严实实，院子里一正两偏三间房，全是原木垒的，房顶铺着厚厚的草。院子角落堆着草垛，旁边是牛棚和马厩，牛粪马粪的气味隔着老远就能闻到。
伊万·彼得罗维奇站在院子门口等他。
这是个四十来岁的汉子，膀大腰圆，脸上挂着生意人特有的精明。他上下打量了克里姆一眼，眉头微微皱起。
“你就是铁路边上那个寡妇家的？”
“是。”
“几岁了？”
“七岁。”
“七岁？”伊万·彼得罗维奇哼了一声，“看着像五岁。能活吗？”
克里姆没说话。他只是抬起头，看着对方的眼睛。
伊万·彼得罗维奇愣了一下。
这小崽子眼神不对。太稳了。不是那种畏畏缩缩的穷孩子眼神，倒像是个见过世面的——可他才七岁，能见过什么世面？
“行吧。”富农摆了摆手，“牛在棚里。一共八头，四头大牛，四头小牛。你给我赶到草场上去，太阳落山再赶回来。中午有人给你送饭。”
他顿了顿，又补了一句：
“你这个小，别给我耍滑头，丢一头，你一年工钱都赔不起，明白吗？”
克里姆点点头。
他转身走进牛棚。
三
放牛比克里姆想象的要难。
不是难在赶牛——那些牛其实挺温顺的，只要你走在前面，它们就跟着走。难的是保持清醒。
草原太大了。
绿草一直铺到天边，没有尽头。头顶是天，蓝得发假。脚下是草，绿得发假。风一刻不停地吹，吹得草浪一层一层地滚，滚到天边，滚到眼睛看不见的地方。
克里姆把牛群赶到草场中央，找了块石头坐下。
太阳从东边慢慢往西边挪。牛在他周围安静地吃草，偶尔有一两头抬起头，茫然地看向远方，然后继续低头。
没有任何事情发生。
没有人说话。没有事做。没有任何需要思考的问题。
克里姆突然明白了，为什么放牛的大多是孩子或者老人。
这种地方，这种环境，正常人待一天就得疯。
但克里姆不是正常人。
他从怀里掏出一样东西。
那本识字课本。
母亲把它给他了——在知道他要去放牛之后。她说，草原上没人看着，你想看就看吧。别让富农发现就行。
克里姆翻开课本。
字母表那一页已经翻烂了。他早就不是那个需要“预习”怎么认字的孩子了。这一年多来，他每天晚上趁母亲睡着后，借着炉火的余光，把这本薄薄的书从头到尾翻了几十遍。
他现在能认识一百多个词了。
但他需要的，不是认字。
他把书翻到最后几页。
那里印着一些短文——简单的故事，关于农夫和熊，关于狐狸和葡萄，关于诚实的孩子和贪婪的财主。他读过很多遍了，每一篇都能背下来。
但今天，他注意到了一个以前没注意的东西。
在最后一页，靠近书脊的地方，有几行手写的字。
字迹歪歪扭扭的，像是用很差的笔写的。墨水褪色了，有些地方已经看不清。但大致能认出来——
“……工人们要做的事……团结起来……”
“……厂主害怕我们……”
“……1875年……敖德萨……”
克里姆的心跳漏了一拍。
他认出了这几个字。
不是认出了俄语单词，而是认出了这些词背后代表的东西。
1875年。敖德萨。工人。团结。
那是“南俄工人协会”。
俄罗斯历史上最早的工人组织之一。
他猛地抬起头，看向四周。
草原还是那片草原。牛还是那几头牛。风还在吹，太阳还在天上挂着。
但克里姆突然觉得，这个世界不一样了。
这本识字课本的主人——他那个从未谋面的亲生父亲——不只是“会认字”而已。
他参与过什么？他知道什么？他经历过什么？
他死的时候，是真的病死的，还是别的什么原因？
克里姆不知道。
但他知道了一件事。
这个时代，这片土地上，早就有过火种了。
那火种也许被扑灭了。也许被遗忘了。但它存在过。
现在，它落到了他手里。
四
那天中午，送饭的人来了。
是个女孩，大概十一二岁，瘦瘦小小的，穿着和克里姆一样破旧的麻布衫。她拎着一个布袋子，里面装着两块黑面包和一小瓦罐的稀粥。
“伊万·彼得罗维奇让我给你送饭。”她把东西放在克里姆面前，“吃吧。”
克里姆接过面包，掰了一块塞进嘴里。面包很硬，有点酸，但在这个时代，这就是美味。
那女孩没走。她站在旁边，看着克里姆吃。
“你是新来的？”她问。
克里姆点点头。
“我叫安娜。”女孩说，“我爹也是给伊万·彼得罗维奇活的。我帮他送饭。”
“你几岁了？”
“七岁。”
“七岁？”安娜瞪大眼睛，“你这么小就出来活？”
克里姆没回答。他只是指了指她手里的空袋子：“你不回去吗？”
安娜愣了一下，脸突然红了。
“我……我就是想问问你，你认字吗？”
克里姆的手停住了。
他抬起头，看着安娜。
安娜低着头，手指绞着布袋子的带子，声音小得像蚊子：
“我爹说，认字没用。可我……我想认。我见过村头教堂执事家的儿子，他会写字，拿笔在纸上划拉，就能划拉出别人的名字来。我……我想学。”
她抬起头，眼睛里有一种克里姆很熟悉的光——和他母亲那天晚上一模一样的光。
“你如果认字，”她咬着嘴唇，“能不能……教我？”
克里姆沉默了很久。
太阳照在草原上，热烘烘的。牛群在他身后安静地吃草。风从远处吹来，吹得草浪一层一层地滚。
他想起那本识字课本。
想起最后那几页上歪歪扭扭的字迹。
想起那个从未谋面、却留下了一颗火种的亲生父亲。
他把最后一口面包塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去。
然后他抬起头，看着安娜。
“明天，”他说，“你早点来。带一木棍。”
“木棍？”
克里姆点点头。他用脚在草地上划了划，泥土翻出来，露出下面深色的表层。
“在地上划。”他说，“先学第一个字母。”
安娜的眼睛亮了。
五
从那以后，每天中午都成了克里姆的“课堂”。
安娜准时送来午饭，然后留下来半个时辰。克里姆吃面包的时候，她就在地上用木棍划拉。吃完之后，克里姆用木棍指着她划的字母，一个一个地教她认。
А——像个小房子。
Б——像个胖肚子的人。
В——像两个圆面包摞在一起。
安娜学得很快。也许是因为太想认字了，她几乎过目不忘。三天学会了所有字母，五天开始拼单词，十天之后，她能歪歪扭扭地在地上写出“安娜”这两个字了。
“这真的是我的名字？”她盯着地上那两个字。
克里姆点点头。
安娜蹲下来，用手指小心翼翼地描着那两个字的轮廓。描了一遍，又一遍，再一遍。
“我的名字。”她轻声说，“原来是这样写的。”
上辈子读过的那些书里，关于十月革命，关于苏联建立，关于那些改变了历史的人——他们当中，有多少人，也是从草原上走出来的？
他们是不是也曾像安娜一样，用木棍在地上划拉字母？
他们是不是也曾像他一样，为了一顿饭去放牛放羊？
他们是不是也有一本破旧的识字课本，和一颗想要认字的心？
克里姆不知道。
但他知道一件事。
火种已经撒下去了。
它能燃多久，能燃多大，谁也不知道。
但它在。
六
那年夏天特别长。
克里姆每天天不亮出门，太阳落山回家。他在草原上从春末待到初秋，皮肤晒得黝黑，手脚磨出了茧子，眼睛却越来越亮。
他把那本识字课本翻烂了。
不止是翻，他背。每一篇短文，每一个故事，每一行手写的批注，他都背得滚瓜烂熟。那些批注告诉他，他的亲生父亲不只认识字，还读过一些不该读的东西——关于工人的权利，关于团结，关于反抗。
他不清楚那个人是怎么死的。
但他知道那个人留下了一些东西。
不只是这本课本。
还有一种眼光。
一种看世界的方式。
以前，克里姆看这个时代，用的是“历史学家”的眼光。他知道1917年会怎样，知道1941年会怎样，知道哪些人该死，哪些人该救。那些知识像一张地图，铺在他面前，告诉他未来的路怎么走。
但现在，他开始用另一种眼光看。
他看见的不是历史，是人。
是母亲站在门口等他回家的身影。
是两个妹妹抢着喝稀粥时被烫得直咧嘴的样子。
是安娜第一次在地上写出自己名字时，眼睛里那种光。
是那些矿工，从井口走出来，浑身漆黑疲惫得像鬼，却还能咧开嘴笑。
是那些女人，在庄园里洗一天衣服挣五个戈比，回家还要劈柴做饭喂孩子，第二天继续。
是伊万·彼得罗维奇这样的富农，抠门，精明，盘剥穷人，但他也怕——怕收成不好，怕牲口病死，怕哪一天那些穷鬼们真的闹起来，把他家一把火烧了。
他们都不知道未来会怎样。
他们只是在活着。
用最笨的办法，最累的办法，最卑微的办法，活下去。
克里姆突然觉得，那张他脑子里的地图，好像不够用了。
地图告诉他，再过二十多年，这片土地上会发生翻天覆地的变化。但地图没告诉他，那些变化会怎样影响这些人——母亲，妹妹，安娜，矿工，农妇，还有那些在草原上放牛的孩子。
他不知道。
但他想知道。
也许，这就是他穿越到这个时代的意义。
不只是用未来的知识去改变历史。
更是用现在的眼睛，去看清那些被历史书忽略的人。
七
那天克里姆照常放牛。太阳已经偏西了，他正准备把牛群往回赶，突然听见远处传来一阵喊声。
他抬起头。
草原尽头，几个人影正在狂奔。他们身后，一股黑烟冲天而起。
是火。
草原火。
克里姆的心猛地揪紧。
这个季节的草已经透了，一点火星就能烧成一片。火借风势，能跑得比马还快。他小时候听说过，草原上的大火烧起来，人和牲口来不及跑，会被活活烧死。
他的牛群开始动。
克里姆没有犹豫。
他跳起来，跑到牛群前面，使劲挥舞着手里的鞭子，大声喊着，把牛往相反的方向赶。牛群乱成一团，有的往这边跑，有的往那边跑，有几头小牛吓得直叫，在原地打转。
火越来越近。
克里姆能感觉到那股热浪了。空气中充满了焦糊的气味，烟雾呛得他眼睛都睁不开。他的嗓子喊哑了，手臂挥得酸痛，但他不敢停。
不能停。
这八头牛是伊万·彼得罗维奇的命子。丢一头，他赔不起。丢八头，他和母亲都会被赶出村子。
但他更怕的不是赔不起。
他怕的是母亲的眼神。
那个为了让他能吃上一口饭，自己饿着肚子睡觉的女人。那个在他发烧时整夜不睡、用凉水给他擦身的女人。那个把最后一件好衣服改给他穿的女人。
他不能让她失望。
不能。
“妈的，快走！快走！”
克里姆疯了一样地挥舞鞭子。他的草鞋早就跑丢了，光着的脚被草茬子划得鲜血淋漓，但他顾不上疼。
终于，牛群开始往正确的方向移动了。
克里姆跟在后面，一边跑一边回头看。
火已经烧到刚才他站的地方了。黑色的焦土正在迅速蔓延，吞噬着一切绿色的东西。浓烟滚滚，直冲云霄。
他跑得更快了。
八
太阳落山的时候，克里姆把牛群赶回了伊万·彼得罗维奇的院子。
八头，一头不少。
他自己浑身漆黑，脸上糊满了烟灰和汗水，脚上全是血口子，衣服烧了好几个洞。他站在院子门口，摇摇晃晃，像一随时会倒的芦苇。
伊万·彼得罗维奇冲出来，看着那群牛，又看着克里姆，嘴张了半天，没说出话来。
最后他问了一句：“你……你把它们救出来了？”
克里姆点点头。
他没说话，因为他已经说不出话来了。
伊万·彼得罗维奇盯着他看了很久。那眼神很复杂——震惊，难以置信，还有一丝说不清的东西。
最后，他从怀里掏出一样东西，塞进克里姆手里。
是十个戈比。
比克里姆一个月的工钱还多。
克里姆低头看着那十个铜板，又抬起头，看着伊万·彼得罗维奇。
富农的脸在暮色里看不清表情，但他的声音和平时不太一样：
“回去让你妈给你煮个鸡蛋。”
克里姆握着那十个戈比，转身往家走。
他走得很慢，因为脚太疼了。
但他一直在笑。
九
那天晚上，母亲哭了。
她把克里姆抱在怀里，看着他那双血淋淋的脚，眼泪哗哗地往下流。她想说什么，但嘴唇抖得厉害，一个字都说不出来。
两个妹妹趴在炕边，眼睛瞪得大大的，看着哥哥的脚，又看看妈妈的脸，不明白发生了什么。
克里姆伸手拍了拍母亲的背。
“没事。”他说，“牛没事。我也没事。”
母亲哭得更厉害了。
她把那十个戈比攥在手里，攥得紧紧的，像是攥着什么珍贵无比的东西。然后她松开手，把铜板放到一边，开始给克里姆洗脚。
水是温的。
她的手是抖的。
但她洗得很轻，很慢，像是怕弄疼他。
克里姆靠在炕上，闭着眼睛。
脚上的伤口在烧灼般地疼。但他心里有一种奇怪的感觉——暖暖的，软软的，像是被什么东西包裹着。
他突然想起上辈子读过的一首诗。诗里说，人这一生，真正重要的东西，不是那些宏大的、写在史书上的事。而是这些细小的、只属于你自己的瞬间。
此刻，这就是他的瞬间。
顿巴斯的夜晚，土坯房里的炉火，母亲粗糙却温柔的手，两个妹妹好奇的目光，还有窗外那片刚刚被他征服的草原。
他会记住这个瞬间的。
无论以后发生什么。
无论他会走到哪里。
十
睡觉前，克里姆从怀里掏出一样东西。
那本识字课本。
它被烧了一个角，但还好，大部分还在。最后那几页手写的字还在。
克里姆翻到最后，借着炉火的余光，把那几行字又看了一遍。
“……工人们要做的事……团结起来……”
“……厂主害怕我们……”
“……1875年……敖德萨……”
他把课本合上，放在枕头旁边。
窗外，顿巴斯的夜风吹过草原，带来远处狼群的嚎叫。
克里姆闭上眼睛。
他想起今天下午那场火，想起自己拼命奔跑的样子，想起伊万·彼得罗维奇塞给他铜板时那个奇怪的眼神。
他想起安娜，想起她写在纸上的名字，想起她离开时的背影。
他想起母亲的手，温热的，抖着的，给他洗脚的手。
他突然想起一件事。
再过十几年，1905年，这片草原上会燃起另一场火。那场火会烧得比今天的野火更大，更猛，更无法阻挡。
他不知道那时候他会在哪里，在做什么。
但他知道一件事。
他一定会在那场火里。
因为他是从这片草原上走出去的孩子。
因为他手里有一本识字课本，和一颗早就被点燃的心。